A la deriva

Coney Island, Brooklyn. NY

Me senté en la orilla a comerme un helado mientras atardecía.

- ¿ Qué es eso que flota en el agua ?

Poco a poco se acerca hasta donde estoy. Me está llamando. Voy. Es una botella con un mensaje dentro. Me siento como la actriz de una película, acaba de sucederme una de esas cosas que yo pensaba que existía solo en sueños; pero no. Tengo la botella en mi mano y muero de ganas por ver lo que pone en el papel que guarda dentro.

" (Lo único que hace falta es olvidarlo todo y querernos). Te echo mucho de menos. Aunque te odio (mucho) a ratos, quiero que vuelvas Bob. "

Charlotte.

No se que me da más pena, que la botella no llegara a manos de Bob o saber que Charlotte alberga en su interior la esperanza de volver a tenerlo cerca algún día.

......y vuelvo a casa pensando en lo bonita que podría haber sido la historia si yo no le hubiese quitado el tapón a la botella.

P. Moore

Por tiempo indefinido

.......no se si será sólo un minuto, unos días o tal vez nunca más vuelva, pero en este instante tengo la necesidad de cerrar mi chiringuito. Estoy en modo OFF.

Patricia

Frivolidad...... ?

“Fashion fades, only style remains the same."

Coco Chanel.

Un café con sal. Ganas de llorar.

"Compañera,

usted sabe

que puede contar

conmigo;

no hasta dos

o hasta diez,

sino contar

conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos,

no alerte sus fusiles,

ni piense qué delirio;

a pesar de la veta

o tal vez porque existe

usted puede contar

conmigo..."

Mario Benedetti.

La herramienta más importante

Quiero escribir, tengo mil ideas revoloteando por la cabeza; quiero escribir bien, sin faltas, usando palabras de esas que rara vez suele pronunciar la gente o que nunca antes oyeron. Quiero escribir como los grandes escritores, pero no puedo.

Quiero intentarlo....

.....lo intento,

pero no puedo,

no pu e d o.

Creo que voy a cambiar de táctica. Bueno, en realidad siempre lo hice de la siguiente manera. Voy a desnudarme, cuando escribo lo hago. Digo las cosas como las siento, y lo que siento al decirlas. Lo que lees es lo que soy. No regalo mi cuerpo, sino lo que me construye por dentro. Quiero dejar de ser puta y dejar de venderlo, quiero escribir algo brillante,

pero

no puedo....

Acabo de chocarme con un rincón de mi jaula de cristal. Quiero ser creadora de historias fantásticas que le den protagonismo a todos esos pajarillos de colorines que se me posan en la cabeza, escribir desmesurados poemas de amor, y besarte con palabras....

pero

n

o

p

u

e

d

o

......................porque no leo.

P. Moore

Jugando a ser poeta

Esta noche me apetece

escribir un poema.

No entiendo de métrica,

jamás logré saber

qué era un alejandrino,

la rima asonante

o una paronomasia.

A todo le llamaba "metáfora",

nunca me salían las cuentas

y acababa poniendo "8a".

Pero me he empeñado

en escribir un poema.

Uno muy bonito al que

no se le suman las sílabas

y la rima es lo de menos.

Donde lo importante

es lo que digo,

no cómo lo cuento.

Aunque en realidad

no voy a contar nada,

sino parar un segundo

a decirte

que esta noche

quise jugar a ser poeta,

pero ni siquiera recuerdo

lo que era un verso libre.

P. Moore

Te odio.

A quién dijo una vez que escribiría poemas bonitos

a quién un día quiso ser P.

Te odio por conseguir hacerme escribir. Prometo que esta no será mi última entrada.

P. Moore